Ho visto in sogno dei tramonti
fluire quieti giorno dopo giorno
negli ultimi ripari della terra
là dove d’albe non c’è impellenza.
E, pure, ho visto albe avvicendarsi,
vezzeggiarsi fin quasi al fanatismo ,
dagli ultimi ripari della terra
là dove tarda il nero delle notti.
Poesia impossibile, forse.
Ma quanto costa crederci?
